Birra con Ginebra

Martes, 23 de diciembre de 2008

Concierto: Vetusta Morla

-Fecha: Viernes, 7 de noviembre de 2008.
-Hora: jeje, no sé qué decir.
-Lugar: Sala el Tren
-Precio: otra vez no sé qué responder. Dolor de cabeza y ansia, mucha ansia.
-Videos: Decenas de ellos. Todas las canciones han quedado recogidas. Es normal, cuando va tanta peña a un concierto, que sean muchos los que quieran llevarse a casa un souvenir. No los voy a poner todos; tendré que enlazar algunos, porque no quisiera reventar la página.
Gracias a jerrekjerre, ElPopos y verismile13, karmentuki, y cómo no, a Purpleniya, que seguro que anda por ahí.





La vuelta al mundo de Phileas Fogg, empezó entre el sarcasmo, la incredulidad y las bravuconadas de los flemáticos pijos londinenses del Reform Club...

Esta corta historia la voy a empezar en un contexto tan absurdo como salir de juerga un martes por la noche, con un colega, el Samu, que nada tiene que ver con este concierto. Esa fue la noche en que, sin saber cuál era la excusa y cuál la verdadera intención, pasé por Ruido Rosa y pretendí hacerme con una entrada, ingenuo de mí, tres días antes del concierto. Fue en vano, se habían agotado en una hora. Un rato después, echando futbolines, empecé a sentir punzadas en la conciencia, pensando que aquello no iba a ser tan sencillo como podía en un principio parecer. Y eso era un problema. Porque yo, imperativamente, TENIA que ver a Vetusta. Y como 'tenía' que estar, era obvio que al final lo iba a conseguir. De un modo u otro...

Supongo que estarían Jean Paul en plena actuación, cuando yo dejaba lista y expedita la devolución de prensa del viernes, con absoluta calma y resignación, confiado a la maraña de coincidencias que teje el destino cuando le apetece. Es la carta que, después de asomar, siempre vuelve a esconderse en mi manga.
Y es que, dos horas antes, había salido precipitadamente de la tienda, en dirección a la Tren, tratando de ser uno de los cien afortunados con los tickets que aún habían quedaban por vender. Ya había mucha cola cuando llegué, y así es que estaba a pocos metros de la taquilla cuando colgaron el cartel de 'no hay billetes'. Mi frustración fue un poquito peor que la de muchos más que quedaban a mis espaldas. De haber cerrado un pelín antes, y de no haber tenido que esperar 2 ó 3 minutos en la dichosa rotonda de carretera de Málaga, seguramente lo habría logrado. Concluí, pues, que no había hecho las elecciones adecuadas.

También fue inútil ir una mañana a Riff Raff, una productora y promotora de artistas que me fue muy difícil encontrar, y donde tampoco quedaban entradas. Pero, por qué no, probar a acercarme de nuevo a la Tren, ya que tenía el carro y no había tráfico. Era casi a medianoche y no tenía nada que perder. Curioso por comprobar si había algún friki en mi misma situación, con quien mendigar juntos un poco de piedad a la puerta de la sala. Y allí estaban ellas...


Autocrítica + Rey Sol

En realidad, mi relación con VM empezó el pasado 6 de junio, en el Ou Yeah Festival de la Telonera. Entonces, eran un grupo del que no esperaba nada, y hoy son imprescindibles en mi vida, alimento de subsistencia y primera necesidad para mis oídos. Y entonces, tampoco esperaba conocer a Amalia y María del Mar, sin embargo ocurrió, ese mismo día.
Meses después, fisgoneando por los exteriores de la Tren, no reparé en los cuatro o cinco individuos que pululaban por allí, hasta que inesperadamente oí a mis espaldas, '¿Diego?'. Sorprendido yo, alarmado incluso, porque alguien me interpelara en tal momento y lugar, me dí la vuelta, y allí estaban las dos. La alegría del encuentro hizo disipar la frustración por no estar al otro lado de la puerta. Eso, y también su contagioso buen humor, compartido por otras personas que allí se encontraban, hasta el punto de que tardé en darme cuenta de que realmente no guardaban relación alguna con Ama y Mar, y también para ellas eran desconocidos.

Mientras nos debatíamos entre risas, bromas y promesas de futuro, del interior de la sala manaba el silencio propio de la espera, y más tarde, pitos y quejas de impaciencia.
Estos tornaron en júbilo y ovaciones cuando, por fin, empezaron a sonar de manera apreciable los timbales de Autocrítica. Un inicio bien montado, a baja luz y con telón desplegado, que aunque yo no lo pude contemplar, para eso están los vidrios. Le siguieron Rey Sol, y Un día en el mundo, casi de corrido. Nosotros, por nuestra parte, sólo podíamos envidiarles... y cantar.

Todo lo que puedo añadir es que, cuando empezó a sonar Copenhague, ya estábamos dentro. Instalados en un par de metros cuadrados, que sí los había y con los que teníamos de sobra. También, que estas niñas son una joya, y que sin su persistencia no hubiera sido posible, y sin su mera presencia, sin duda habría sido menos divertido. Y por último, que justo cuando entrábamos, Lapido recogía algo del guardarropa y se marchaba (recordemos que Jean Paul está compuesta de sus músicos). En realidad, albergó una feliz sospecha respecto a él y a ese día.


Copenhague

Aquella fue la semana vetustamorla en todos los mentideros de Granada. Estupendas entrevistas y crónicas se prodigaron en los medios; sirvan de ejemplo las de Enrique Novi -en Granada Hoy e Indyrock-, o la de Ideal, que aunque no viene firmada imagino que es de JJ García. Y, puesto que tanto se habló y se escribió, yo voy a intentar no redundar en lo que ya se ha dicho, y aportar otras cosas. A fin de cuentas, mis últimas crónicas están siendo necesariamente poco actuales y muy retrospectivas.

Copenhague, una canción que, sin ser single ni sonar en un spot de TV, ha sido definida y premiada por expertos como de lo mejorcito en la historia del pop-rock español. No podríamos haber tenido una bienvenida mejor. Desde entonces llevo intentando imitar con mi voz el graznido de la gaviota, pero mi falsete no llega tan alto.
Le siguieron otros temas del LP, cuyo tracklist fue agotado por completo. Pequeño desastre animal, Al Respirar, o La Marea, en que dejaron la barca a la deriva y por un par de minutos se entregaron a la experimentimprovisación, eran pócimas dosificadas por la torrencial voz de Pucho, que nos embelesaba y nos hacía babear a todos por igual, incluído el propio personal de la sala. De hecho, sobre el efecto de las vibrantes primeras canciones, albergo la misma amable sospecha que hacia Lapido.


La Marea

Antes del descanso, creo que también sonaron Año Nuevo o La cuadratura del círculo, junto con algún tema menos conocido o inédito. Nosotros, procurando no estorbar ni llamar la atención, lo veíamos todo desde bastante atrás. Y la verdad, no estorbábamos nada porque la gente, aunque atestaba la sala, se concentraba intentando estar cerca de los músicos, o bien se instaló en la parte de arriba, que también estaba repleta. De modo que el fondo se quedó nos quedó bastante transitable.
El bis vino introducido por la liviana Iglús, con sólo voz y guitarra, e incluyó también temas de ritmo animado, y totalmente acompañados por el público, como Sálvese quien pueda, o Valiente. Este último me confundió un poco; al parecer hicieron una mezcla entre su versión última y la del EP Mira, siete pistas grabadas en 2004, que te puedes bajar desde la web oficial.
Y, como de costumbre, la alegre y festiva despedida con el desatado Saharabbey Road, que casi nadie sabe por qué se llama así, aunque yo, que -no es por fardar- he estado en un concierto de McCartney y he cantado su Hey Jude, pues... me hago una idea. Nos explicó inútilmente lo del lalala lololo, que prácticamente todos sabíamos ya, y unos cuantos estuvimos cantándolo cuando la banda y la mitad del público ya habían abandonado la sala. La euforia era generalizada, tras hora y media de liberar endorfinas y vivir una experiencia de las que merecen la pena. Al salir de algo así, te crees más capaz, dispuesto a cualquier cosa. Y sonríes como un niño. De verdad.


Vida no hay mucha

Y ahora, ya al margen del concierto, es cuando quiero profundizar un poco más. Porque, a la hora de la verdad, ¿qué ha hecho Vetusta Morla, para haberse convertido en el indiscutible 'grupo del año'? ¿qué tienen, para que, por ejemplo, yo mismo me apunte a su legión de incondicionales?
Bueno, en primer término, estamos hablando de una banda de músicos. Producen música, pues. Y han tenido que tirarse diez años tocando juntos para que, por fin, en este 2008 hayan grabado un disco. Esto, a la postre, no parece en absoluto casual, sino muy consciente, intencionado. En diez años da tiempo de escuchar muchas cosas, crear otras. Han dejado madurar sus composiciones, han podido seleccionar, saber qué es lo que quieren y cómo quieren sonar, y hacerlo coincidir con lo que objetivamente sería deseable en cuanto a calidad. Su obra es interesante, original, bien arreglada, alejada de cualquier convencionalismo, rompe esquemas. Tienen un estilo propio, muy depurado, y nada sobra dentro de Un día en el mundo. Insisto, hay doce temas, y NI UNO SOLO es de relleno. Todos enganchan. Algunos tardan muy poquito. El resto, funcionan al instante.

El otro factor clave son, por supuesto, los directos. El boca a boca ha contribuido a extender la plaga desde el centro de la península, a todo el país. Y a través del medio virtual, han salido del marginado círculo de oyentes de Radio-3 hasta llegar al común de los melómanos. Porque -y volvemos al hecho de los diez años consagrados al directo-, saben cómo hacer que sus conciertos sean estimulantes. Tremendamente estimulantes.
Quien ha estado en uno, no lo puede olvidar. Ellos mismos se abandonan al carrusel emocional; ved si no cómo saltan en el vídeo de La Cuadratura del Círculo.
Buenas letras que cantar, corear y sentir, y un calculadísimo armazón instrumental. Pero, por encima de todo, la voz de Pucho. Esa voz que vendería una estufa en un desierto, y con la que, parece, no hace otra cosa que desahogarse. Y nos da a todos la oportunidad de hacer lo mismo.



Iglús


Valiente

Pero, bien pensando, estamos hablando de un grupo de música, sí. Uno de verdad, y no un engendro de laboratorio. Y como grupo de música, también tienen defectos.
Si debo decir algo malo de VM, pienso, una vez más, en el dato de su escasa producción discográfica. Esto provoca que cuando visitan una ciudad, ya como grupo de renombre, la gente conoce -y venera- sus doce pistas, sí, pero esto tiene la repercusión negativa de que sus shows tienen hoy algo de predecible. Además, han de completar el setlist y sazonarlo para ofrecer una duración decente. Para el Tren, escogieron La Gravedad y Vida no hay mucha (que también habrían podido optar por Los Buenos, Mi habitación favorita, Romance en 625 líneas, o Los que saben, cuya letra me encanta); así dan un poco más de variedad, pero estos temas quedan relativamente condenados al ostracismo, porque sólo los fans muy buenos o los más antiguos están familiarizados con ellos, y los pueden cantar.

Además, después de varias escuchas, en las que poder recreárnos con esas armonías y progresiones por las que usualmente los comparan con Radiohead, descubrimos patrones comunes entre determinadas canciones. Encontramos notas que, aunque gustan, y aunque definen al grupo, se repiten bastante. Riffs que se parecen, y secciones similares. De hecho, es recurrente para ellos terminar la canción con un aumento de la cadencia y un insistente lamento.
Por otra parte, tocan de lujo lo que tocan, pero técnicamente no parece que hagan alardes nunca vistos, ni que sean infalibles en el directo; siempre hay algún lapsus. Me diréis que no lo necesitan, y que todo aquello que menciono son características comunes del 99'9% de los grupos, pero... en fin, yo sólo quiero recordar que estos tíos no son extraterrestres. Grandes artistas, sí, muy vocacionales, muy profesionales, expertos en lo suyo, y probablemente personas muy juiciosas.
Y a propósito, en el fondo tengo la impresión de que Pucho, cuando no está cantando y bailando compulsivamente, no es un frontman muy carismático. Pero reconozco que tampoco eso necesitan; a la mayoría nos da igual lo que diga, porque no hemos ido a que nos cuente su vida, sino a que haga su parte, que nosotros ya nos ocuparemos de la nuestra.


Por cierto, he localizado varios vidrios curiosos para los acérrimos de VM, y es que hay cientos en youtube. Por ejemplo, encontramos este de noviembre de 2006, en el que Sálvese quien pueda se llama Idiota, y es un poco diferente (ojo a los comentarios, jeje). A mí me gustó este, y en seguida váis a adivinar por qué.


Saharabbey Road

Como no quiero cerrar la crónica en clave negativa, quiere volver a resaltar lo más importante: los conciertos. Hay que ir a conciertos. Yo a este grupo no lo conocí hasta que lo ví en la Telonera. Me conquistaron en vivo y en tiempo real.
En el directo, la música se hace tal. El avance en las comunicaciones, y la entrada en la era digital, no han cambiado el hecho de que un mensaje precisa de un emisor y un receptor. La ausencia física de alguno de los dos, desvirtúa en mayor o menos medida el proceso comunicativo. En la era digital, con un rayo láser puedes talar un árbol en un bosque a mil kilómetros de distancia. Pero, si no había nadie para oírlo, sigues sin poder saber si al caer hizo ruido.

Insisto: La música es el directo. Y el directo es la música.
Esto os parecerá obvio a much@s que leéis mi página con asiduidad, pero no lo es tanto para otros que no la leen tanto, y a quienes llevo años intentando meterles esta idea en la cabeza.

Me permito recordar que los Beatles se forjaron, y se convirtieron en el grupo más importante e influyente de la historia, gracias a sus prematuras estancias en Hamburgo.
Y no es el Hamburgo de finales de los cincuenta, pero Madrid se ha convertido en los últimos tiempos, en una capital de la música, gracias a la prolífica actividad de sus salas, actividad que al parecer algunos están intentando refrenar. Este hervor de conciertos, junto con la crisis de la industria discográfica, el intercambio de archivos p2p y las redes sociales de internet, tal vez acaben poniendo a cada uno en su sitio.
Diez años dan para mucho, y, con Vetusta Morla, lo están consiguiendo.







Hagamos boicot al término 'underground'.




PD: Gracias a Mar y Amalia.

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